...e cá estou eu, mais uma a fazer a dieta dos 31 dias. E seremos muitas(os) mais com certeza, porque se o livro vendeu tantos exemplares é porque alguém o comprou e não deve ter sido para enfeitar a prateleira da biblioteca privada.
Não vou falar dos horrores que me custa estar sem hidratos de carbono, da tortura que é não comer doces, da chatice de não poder apanhar as costumeiras pielas de caixão à cova, da terrível fome que passo... nada disso, até porque ainda não senti nenhum destes achaques e eu não sou mentirosa.
Também não vos vou dizer quantos quilos perdi, primeiros porque comecei a dieta apenas há 1 semana e, como sou bem mandada, só me pesarei ao fim de 15 dias e segundos porque saber quantos quilos perdeu quem está de dieta só serve para nos aborrecermos (olha aquela vaca perdeu mais peso que eu) ou para fazer vir ao de cima o nosso lado de cabras (é bem feita sua estúpida, gastaste o dinheiro e a paciência e não perdeste peso nenhum).
A única coisa de que padeço com esta dieta é de enervação e impaciência (maleitas que já eram crónicas, mas que estão a transformar-se em romances). Eu, que nunca pertenci à tribo "marmita" apenas e só porque não tinha paciência para fazer jantar a contar com o almoço do dia seguinte*, agora quem quiser ver-me é enfiada nos tachos e panelas até às tantas, a fazer o jantar e o almoço e os lanchinhos e o diabo a quatro. Arrghhh!!
Quer-me parecer que, da Michelin, mais depressa mantenho um pneu do que ganho uma estrela.
Maga PatoLógica
*eu não tenho paciência para fazer jantar, ponto final.
